Volver a Artículos 1430.- El retrovisor 17/03/2008
Estación madrileña de Atocha. Once de marzo de cuatro años después. No hay golondrinas en el paraíso. En el bodrio funerario conmemorativo, los reyes de España rezan por los muertos y se duelen por los vivos sin que suene el himno nacional. Se escuchan lodos con perejil y yerbabuena en el retrovisor de las palabras:
-Tengo que corresponder, Mariano. El Patxi y la Chacón me han dado el triunfo, no me vengas con monsergas. Mis expertos han analizado esta nación, ya sabes, un botecito para que mee, un tubito para que sangre, y tuya la Valencia, la Murcia, la Madrid, las dos Castillas, la Rioja, la Navarra, la Ceuta y la Melilla, la Cantabria… Ya te lo tocarán a ti en el alféizar de lo que quede. Cuando Cataluña y los vascos no anden en el Gólgota de los demás. Que suene el chunda chunda cuando las quince y no con las diecisiete. Ya sin los que me han hecho presidente, ¡presidente zetapé, qué orgasmo democrático!
-Que está aquí el Rey, coño, y lo manda la Constitución…
-Pues que se joda, que yo soy republicano y del Barça…
-¿Qué guirigay es ése? ¡La voz del pueblo es la voz de Dios! –interfiere en la maldad a dos el cosaco Taras Bulba, aunque el retrovisor erre que erre.
-Lo siento hermano.
-¿Hermano?
-Bueno, primo, pero compréndeme, Mariano, ¡de bien nacido es ser agradecido! ¿Qué dirían mi Montilla, mi Patxi y mi Chacón con su Rubalcaba, perdón, quise decir con su Barroso? Pregunta al Zerolo de los orgasmos democráticos por mí y los sexuales con su marido gracias a mí… Sembré ministros y ministras de cuota por las provincias de España y ya ves: yo fulminado en Madrid, mi Teresa masacrada en Valencia, mi Bermejo arrasado en Murcia, mi César Molina descalabrado en A Coruña, mi Rubalcaba descarrilado en la Tacita de Plata, mi Caldera laminado en Salamanca, mi Maleni perreada en Málaga, mi Bernat Soria silenciado en Alicante, mi Elena Salgado chuleada en Cantabria… A mi Moraleda, ese figurín a la remanguillé, me lo han aniquilado en Ciudad Real. A mi Bono, el chico de los recados, me lo han tizonado los de Toledo. Hasta en la Galicia de mi Pepiño y mi Touriño he sufrido un descalabro: diez a once en el Congreso y cuatro a doce en el Senado. ¡Todos chamuscaditos como cerdo en San Martín! ¿Qué habría hecho yo sin la Chacón y sin mi Patxi? -España no es una tómbola, José Luis. -El Ibarreche acepta ya ser flexible en su referéndum de independencia si mi Patxi le propone una hoja de ruta alternativa para lo mismo.
-¿Qué harás tú cuando yo?
-Preguntaré a la chica del coro y te diré, quise decir, te chulearé.
–Pero el chunda chunda sin música ni letra es na.
–Espera un poco, un poquito más. Ya te lo tocará a ti el negrito Sam en el retrovisor de las nostalgias. Tranquiliza a tu Viri y cuéntaselo al Gallardón…
Estación madrileña de Atocha. “Los leones están hechos de tierra y los muros de tierra seca”.
